Zum Atmen tot entflammte Roboter,
maschinisiertes Elend
schleicht, langsam die Füße hebend
über das brennende Parkett.
Verschmolzene Herzschrittmacher
pochen ihre Eintönigkeit schweigend ins Hirn
eines längst fälligen Fossils.
Der Mastdarm wird ein Gedicht aufsagen
.. von Geschlechtern und Blüten
.. von Zyklopen und Ariern
.. vom Tanz und Wein.
Abgestumpft durchgeführte Bewegungen
singen den Wind im Geäst chitinisierter Lycopsida
Haare fallen träge in die Stirn,
angeblich unerschöpfliches Gen-Material
produziert endlose Monotonie.
Nur noch rote Bilder dürfen gemalt werden,
damit jeder sieht:
Kreativität ist Tod.
Gestorben in Hitlers Massengräbern
Gestorben vor Jahren,
als mein Vater in sein Grab fiel
Überfüllt mit Ablenkungsdrogen
.. sein Körper zerfressen
.. sein Geist verätzt
.. seine Liebe im Abort verloren gegangen
Zählen wir die Tage,
so sehen wir,
das unsere Zukunft
längst schon vergangen ist.
